Começamos com um orgasmo!

Ahhh(!!!)... "Quero assim, bem literário, feito tudo aquilo que a Lispector conseguiu trazer ao português escrito". É incrível como a avidez pela literatura nos aflinge do nada, nos trazendo aquela proposta indecorosa: "15 minutinhos, uma rapidinha". Você pensará ser uma falta de absurdo não transcrever as imagens sem-nexo que lhe vêm à cabeça. Pensará ser um desperdício não masturbar seu intelecto. "Vamos lá, você escreve o que quer, salva o mundo e então pode acender o Marlboro".

"Red, senhor?"

"Light, por favor".

Oh, não, você foi enganado! Mesmo sem a métrica fétida da santa ciência ou da desvairada gramática, essa literatura é mais trincada, truncada, trancada, transcendental, ocidental, banal... Dá-lhe adjetivos a lhe pôr num mar de indecisão. Como sair daqui, como parar acolá? Segue-me que eu vou me chutando até um outro parágrafo sobre essa arte masoquista.

Ainda há de se criar algo na tecnologia que acompanhe sua pressa.Você pensa, projeta, tem o orgasmo holográfico, tem a digressão, passa pra o Carlos Alberto, faz o lançamento, entra na pequena área e, de repente(!!!), tudo pára como se tivessem apertado pause. "Calma, preciso escrever, como vou te descrever com esse aperreio?". Vai mudando a perspectiva, analisando o digitado, xingando a si, elogiando o Eu, "é, benzinho, é ruinzinho". Termina por um "eu quero é ver o oco" e dá enter para o próximo parágrafo.

Quem sabe quando parar? Na cerveja, a grana aperta; No diálogo, ele já lhe corta no meio do assunto; No sexo, ela já diz "você parece que é à pilha!". Mas, na verdade, a escrita já vai flertando com o Fim por si só, você não precisa achar o ponto. É uma gama de impaciência, cansaço e vontade de voltar ao primeiro parágrafo apenas como leitor. "Ei, amigo, isso aqui (ainda) não é um livro".

Então, depois de toda a burocracia da revisão mau-feita da obra (com "u" proposital), há as referências escancaradas (apenas na mente do Autor, claro). "Se o Rubens Paiva fosse tão espontâneo assim e o Woody Allen menos desgovernado, eu não seria metade do que penso talvez ser". Pois se vivemos no pós-pós-tudo, nada melhor que entrar na era da reciclagem e usar um pouco dos aparatos literários já explorados. Até por que o mundo que é seu, meu e nosso, está pouco se lixando para essa prosa e ainda por cima tenta cassar minha licença poética. Ninguém mandou ser cronista.

"Foi bom para vocês?"